Śnieg padał grubymi płatkami, pokrywając moskiewskie ulice białą kołdrą.

W takie wieczory szczególnie tęskniło się za ciepłem i komfortem domu.

Jelena Siergiejewna stała przy oknie swojego mieszkania, zamyślona obserwując przejeżdżające samochody. Ciszę przerwał dzwonek telefonu.

„Wybierz – albo ja, albo ta niekończąca się relacja z moją matką. Składam pozew o rozwód” – oznajmiła żona.

„Mamo, poznałem ją” – głos Andrieja brzmiał emocjonalnie. „Ona jest niesamowita. Po prostu… niesamowita”.

Serce matki zabiło mocniej. Przez trzydzieści lat nauczyła się rozróżniać każdy niuans w głosie syna. Teraz było w nim coś zupełnie nowego – dreszcz prawdziwej miłości.

„Opowiedz mi o niej” – powiedziała Jelena Siergiejewna, zatapiając się w swoim ulubionym fotelu i przykrywając się kocem w kolorze morskiej zieleni.

„Ma na imię Kira. Jest menedżerką ds. PR w Digital Solutions. Wiesz, mamo, ona nie jest po prostu ładna. Jest w niej coś wyjątkowego. Na konferencji, po mojej prezentacji o bezpieczeństwie danych, zadała takie pytania… Zrozumiałam, że jest wyjątkowa”.

Jelena Siergiejewna się uśmiechnęła. Jej pamięć pomocnie przywołała obraz: mały Andriusza, obsypany lodami, szczerze opowiadający o tym, jak dorasta i zostanie astronautą. Teraz jej syn był już dorosły i pracował jako główny programista w dużej firmie IT. A teraz – zakochał się.

• Mamo, możemy przyjść w niedzielę? Chcę cię przedstawić.
• Oczywiście, synu. Byłbym bardzo szczęśliwy.

Po odłożeniu słuchawki Jelena Siergiejewna wyciągnęła stary album ze zdjęciami. Oto Andriej stawiający pierwsze kroki, trzymający ją za palec. Oto ona i jej mąż odprowadzają syna do pierwszej klasy – Misza wtedy jeszcze żył, uśmiechał się, trzymając ogromny bukiet dla nauczycielki. Rok później go już nie było – zawał serca tuż obok w pracy.

Wychowywała syna samotnie, łącząc pracę w szpitalu z obowiązkami domowymi. Była strasznie zmęczona, ale nigdy nie narzekała. Poświęcała Andriejowi każdą wolną chwilę – czytając książki, zabierając go do muzeów i ucząc go słuchać muzyki klasycznej.

„Len, rozpieścisz go” – mówili jego koledzy. „Chłopak potrzebuje twardej ręki”.

Ale wiedziała, że ​​jej syn potrzebuje miłości, a nie stanowczej ręki. Tylko miłości, bez warunków i wymagań. A Andriej wyrósł na wspaniałe dziecko – wrażliwe, dobre, ale z silnym sercem.

Niedziela nadeszła niespodziewanie szybko. Jelena Siergiejewna nie spała od rana, piekąc ulubione syrniki (serniki) syna i sprzątając mieszkanie, mimo że lśniło czystością.

Dzwonek zadzwonił dokładnie o drugiej. W progu stał promienny Andriej, a obok niego wysoka, szczupła dziewczyna o wyrazistych rysach twarzy.

„Witaj, Eleno Sergeevno” – Kira wyciągnęła rękę na powitanie. „Andriej tyle mi o tobie opowiadał”.

Jej głos był głęboki, z lekką chrypką. Jedwabna sukienka w kolorze piasku idealnie podkreślała jej figurę, a ciemne włosy spływały miękkimi falami na ramiona. Emanowała pewnością siebie i pewną naturalną gracją.

„Wejdźcie, wejdźcie” – Elena Siergiejewna poprowadziła gości do salonu. „Herbata już gotowa”.

Kira zachowywała się przy stole nienagannie. Podziwiała antyczną zastawę stołową, wypytywała o kolekcję porcelanowych figurek i o swoją pracę w szpitalu.

„To takie szlachetne być lekarzem” – jej oczy zabłysły szczerym zainteresowaniem. „Powiedz mi, dlaczego Andriej nie poszedł w twoje ślady?”

„Och, to był jego świadomy wybór” – uśmiechnęła się Jelena Siergiejewna. „Nigdy nie narzucałam mu swoich pomysłów na przyszłość mojego syna”.

Coś subtelnie zmieniło się w twarzy Kiry. Wyglądało, jakby przesunął się po niej cień.

„Andriuszo, pamiętasz, jak bałaś się zastrzyków w dzieciństwie?” – zaśmiała się Jelena Siergiejewna. „Musiałaś obiecać nową książkę za każdą wizytę u lekarza”.

„Mamo!” – powiedział Andriej żartobliwie i z oburzeniem. „Nie opowiadaj mi takich szczegółów”.

Kira się uśmiechnęła, lecz jej ramiona lekko się napięły.

Dni mijały. Andriej promieniał szczęściem, opowiadając matce o rozwijającej się relacji z Kirą. Chodzili do teatru, podróżowali w weekendy i snuli plany na przyszłość.

„Mamo, wyobrażasz sobie, jak bardzo ceni sztukę! Wczoraj byliśmy na wystawie sztuki współczesnej, a ona opowiadała nam tyle ciekawych rzeczy o każdym obrazie”.

Andriej oświadczył się pół roku później, tuż po występie. Kira płakała ze szczęścia, a publiczność biła brawo.

Postanowili urządzić wystawne wesele. Kira olśniewała w sukni od znanego projektanta, a Andriej nie mógł oderwać od niej wzroku. Jelena Siergiejewna siedziała przy stole dla honorowych gości, ukradkiem ocierając łzy radości.

„Mamo, dziękuję” – wyszeptał Andriej, przytulając ją między tańcami. „Dziękuję ci za wszystko. Za to, kim jestem”.

Nowożeńcy wynajęli mieszkanie w nowym kompleksie mieszkalnym. Kira zabrała się za urządzanie ich małego gniazdka z pasją perfekcjonistki – każdy szczegół wnętrza został starannie przemyślany.

Na początku przychodzili do Eleny Siergiejewnej na lunch niemal w każdą niedzielę. Gotowała coś specjalnego, wyjmowała antyczny serwis do herbaty i uważnie słuchała ich opowieści o minionym tygodniu.

Ale stopniowo coś zaczęło się zmieniać. Na początku były to drobne, prawie niezauważalne rzeczy.

„Kochanie, może pójdziemy dziś na spacer, tylko we dwoje?” – powiedziała Kira, obejmując męża w ramionach. „Miałam ciężki tydzień, po prostu chcę spędzić z tobą trochę czasu”.

Andriej się zgodził. Jelena Siergiejewna nie obraziła się – rozumiała, że ​​młoda rodzina potrzebuje własnej przestrzeni.

Ale po jednej niedzieli, po której nastąpiła kolejna, rozmowy telefoniczne stały się krótsze.

„Przepraszam, mamo, jestem na spotkaniu, oddzwonię później” – powiedział pospiesznie Andriej.

Nie nastąpiło to później.

Tymczasem w mieszkaniu młodej pary rozgrywały się ich własne dramaty.

„Dlaczego omawiasz każdy krok z matką?” Kira nerwowo chodziła. „Czy nie możemy sami podejmować decyzji?”

„O czym ty mówisz?” Andriej oderwał wzrok od laptopa. „Po prostu opowiadam jej o naszym życiu”.

— Naprawdę? Do kogo zadzwoniłeś jako pierwszego, kiedy zaproponowano ci awans? Komu pokazałeś mieszkania, które rozważaliśmy? Z kim konsultowałeś się w sprawie urlopu?

• Kira, to jest moja mama…

„Dokładnie! Twoja matka, nie żona!” Jej głos drżał. „Czuję się jak statystka w twoim idealnym tandemie”.

Andriej spojrzał na żonę, nie poznając jej. Gdzie się podziała pewna siebie, pełna życia dziewczyna, która oczarowała go na konferencji? Stała przed nim zraniona, zazdrosna kobieta.

• Słuchać…

„Nie, posłuchaj” – powiedziała Kira, podchodząc bliżej. „Kocham cię. Ale nie mogę i nie chcę dzielić się tobą z twoją matką. Potrzebuję męża, a nie chłopca, który nie przeżyje ani jednego dnia bez aprobaty matki”.

Słowa te trafiły do ​​adresata. Andriej poczuł narastającą w nim tępą irytację.

Tymczasem Jelena Siergiejewna żyła dalej swoim życiem. Pracowała w szpitalu, gdzie ceniono ją jako doświadczoną neurolog. Wieczorami angażowała się w działalność charytatywną, organizując zbiórki pieniędzy na rzecz sierocińca i pomagając samotnym starszym pacjentom.

Każdego wieczoru siadała przy swoim zabytkowym sekretarzyku i pisała w swoim pamiętniku:

„Dziś do szpitala przywieziono chłopca. Wygląda tak bardzo jak mały Andriusza – te same poważne oczy, ten sam uparty podbródek. Trzymałam go za rękę podczas badań i opowiadałam mu historie. Jest taki odważny. Zupełnie jak mój syn kiedyś.

Andryusha nie dzwonił od dwóch tygodni. Rozumiem – teraz ma swoje życie. Ale serca matki nie da się oszukać – coś się dzieje. Nie będę się wtrącać. Musi znaleźć własną drogę.

Nie wiedziała, że ​​w tym momencie Kira stawia mężowi ultimatum:

„Wybierz” – w jej głosie słychać było napięcie. „Albo ja, albo ten niekończący się romans z matką. Składam pozew o rozwód”.

Andriej siedział z pochyloną głową. Obrazy z przeszłości migały mu przed oczami: matka niosąca go z przedszkola do domu w ulewnym deszczu. Matka, która nie spała w nocy, gdy bolało go gardło. Matka, która sprzedała swoją biżuterię, żeby kupić mu pierwszy laptop do szkoły.

I Kira. Ukochana, upragniona, która teraz patrzyła na niego oczami pełnymi łez.

„Dobrze” – jego głos był stłumiony. „Ja… postaram się wszystko zmienić”.

Telefony stawały się coraz rzadsze. Spotkania ustały. Jelena Siergiejewna nie pisała ani nie dzwoniła. Tylko od czasu do czasu, późnym wieczorem, siadała przy oknie i patrzyła na drogę, którą jeździł jej syn.

Nie wiedziała, że ​​Andriej spędzał każdy wieczór w bolesnym zmaganiu się z samym sobą. Chwytał telefon, wybierał numer i się rozłączał. Pisał wiadomości, a potem je kasował.

Czas mijał. Jelena Siergiejewna spędzała coraz więcej czasu w szpitalu. Nikomu o tym nie mówiła, ale co miesiąc wysyłała część pensji do sierocińca.

„Niech ktoś chociaż zazna odrobiny radości” – pomyślała.

I wtedy stało się coś nieodwracalnego. Telefon ze szpitala zastał Andrieja na ważnym spotkaniu.

— Andriej Michajłowicz? Twoja matka… Miała udar. Robimy wszystko, co w naszej mocy, ale nie dam ci żadnej nadziei… Przyjedź szybko.

Nie pamiętał, jak dotarł do szpitala. Jak biegł korytarzami. Jak padł na kolana przed oddziałem intensywnej terapii.

Jelena Siergiejewna nigdy nie odzyskała przytomności. Odeszła cicho, szybko, tak jak żyła przez ostatni rok – nie budząc nikogo i nie zaniepokojona.

Przeglądając jej rzeczy, Andriej znalazł pamiętnik. I kopertę ze swoim imieniem. W środku był list:

„Synu, jeśli czytasz ten list, to znaczy, że mnie już nie ma. Nie obwiniaj się – to nie twoja wina. Miłość nie istnieje tam, gdzie jest poczucie winy. Żyłem szczęśliwie, bo miałem ciebie. Teraz nadszedł twój czas na szczęście. Kochaj, popełniaj błędy, ucz się na nich. Zawsze będę cię kochał – po prostu dlatego, że istniejesz. Nie pozwól nikomu przekonać cię, że miłość można zmierzyć lub podzielić. Prawdziwa miłość się mnoży, a nie dzieli. I jeszcze jedno – mam nadzieję, że znajdziesz swoje szczęście. Prawdziwe szczęście, bez kompromisów i warunków”.

Andriej siedział na podłodze wśród rzeczy matki, ściskając list przy piersi. W pudełkach znajdowały się jego rysunki z dzieciństwa, które starannie przechowywała przez te wszystkie lata. Zeszyty szkolne z samymi piątkami. Jego pierwszy krawat, który miał na sobie na ukończeniu szkoły.

Znalazł w jej pamiętniku wpisy o sierocińcu. Co miesiąc wysyłała tam pieniądze, kupowała książki i zabawki. Nikomu o tym nie mówiła. Nawet jemu.

„Andriej, może czas przestać?” – głos Kiry brzmiał irytująco. „Przekopujesz się przez te rzeczy już od trzech dni”.

Spojrzał w górę. Jego żona stała w drzwiach, niecierpliwie stukając obcasem.

• To są rzeczy mojej matki, Kira.

— Kto umarł. A my żyjemy. I musimy iść dalej.

Coś we mnie pękło. Andriej nagle ujrzał z przenikliwą ostrością całe swoje życie z ostatniego roku. Jak zdradził najbliższą mu osobę. Jak pozwolił, by ambicje i lęki innych zniszczyły ich świętą więź.

„Wiesz, masz rację” – powoli podniósł się z podłogi. „Naprawdę musimy iść dalej. Osobno”.

„Co?” Kira zamarła. „O czym ty mówisz?”

— Że to już koniec. Nie chcę już żyć w kłamstwie. Nie chcę zdradzić pamięci o mojej matce. I o sobie.

„Zwariowałaś?” Jej głos uniósł się do krzyku. „Po tym wszystkim, przez co przeszliśmy? Po tym, jak bardzo walczyłam o nasze szczęście?”

„Nie musisz walczyć o szczęście, Kiro. Po prostu musisz je zaakceptować i dać innym. Tak jak mama.”

Wyjechała tydzień później. Spakowała swoje rzeczy i zostawiła klucze na stole. W ostatniej chwili odwróciła się:

— Wiesz, naprawdę cię kochałem. Na swój sposób.

„Wiem” – odpowiedział cicho Andriej. „Ale miłość nie wymaga poświęceń. Po prostu jest”.

Minęło sześć miesięcy. Andriej założył organizację charytatywną, która pomaga samotnym osobom starszym. Nazwał ją „Serce Mamy”. W każdą ostatnią niedzielę miesiąca przychodził na cmentarz, przynosząc białe róże – ulubione kwiaty Mamy.

Pewnej niedzieli spotkał przy grobie nieznajomą kobietę.

„Cześć” – uśmiechnęła się nieśmiało. „Prawdopodobnie jesteś synem Jeleny Siergiejewny? Uratowała mojego ojca po udarze. A potem pomagała nam w rehabilitacji, wspierała nas. Była niesamowitą osobą”.

„Tak, niesamowite” – Andriej poczuł gulę w gardle. „Umiała kochać po prostu, bez warunków”.

Zaczęli rozmawiać. Kobieta miała na imię Vera i pracowała jako psycholog dziecięcy. W jej oczach malował się ten sam spokojny, dobrotliwy uśmiech, co w oczach mojej matki.

„Wiesz” – powiedziała, wychodząc – „twoja matka często mawiała: «Miłość to jedyna rzecz, która rośnie, gdy się nią dzielimy»”.

Andriej patrzył, jak odchodzi, myśląc o tym, jakie wspaniałe jest życie. Jego matka odeszła, ale jej miłość żyła nadal – w jego sercu, w pracy fundacji, we wdzięcznej pamięci ludzi.

A gdzieś na niebie Elena Siergiejewna się uśmiechnęła. Jej chłopak w końcu zrozumiał najważniejszą rzecz: prawdziwa miłość nie zna granic ani warunków. Po prostu jest. I zawsze będzie.