„Aneczka, patrz, co mam” – powiedział Michaił Pietrowicz, wyciągając z teczki małe pudełeczko przewiązane czerwoną wstążką. Jego brązowe oczy błyszczały, a na opalonej twarzy malował się ciepły uśmiech.

Spakuj swoje rzeczy i idź! Nie chcę cię tolerować w moim mieszkaniu ani chwili dłużej.

Czternastoletnia Anya, szczupła dziewczyna z jasnobrązowymi warkoczami i skąpymi piegami na nosie, pobiegła w stronę ojca. Jej zielone oczy, idealnie przypominające oczy matki, błyszczały z niecierpliwości.

„Tylko bądź cicho” – wyszeptał ojciec konspiracyjnie, poprawiając siwiejące skronie. „Mama nie może się dowiedzieć zawczasu”.

To właśnie tego dnia, kiedy Anya otrzymała swój pierwszy aparat, zrozumiała, co chce robić w życiu.

Podczas gdy jej matka, Elena Viktorovna, wysoka, dostojna kobieta o wiecznie surowym wyrazie twarzy, nalegała na poważną karierę, jej ojciec wspierał pasję córki do sztuki.

„Talent trzeba rozwijać, Leno” – powiedział żonie. „Spójrz na jej perspektywę patrzenia na świat”.

„Misza, rozpieszczasz ją” – odpowiedziała Elena Wiktorowna, zaciskając wąskie usta. „Fotografia to hobby, nic więcej. Z czegoś trzeba żyć”.

Anya pamiętała te rozmowy, które z wiekiem stawały się coraz częstsze.

Jej matka, nauczycielka matematyki w szkole, była przyzwyczajona do układania wszystkiego w kolejności i kalkulowania z wyprzedzeniem.

Jej ojciec, architekt z zawodu i romantyk z natury, wierzył w siłę kreatywności.

Lata szkolne minęły jej błyskawicznie. Anya, zawsze posłuszna córka, zgodziła się studiować prawo – wybór matki. Ale fotografia pozostała jej pasją. Poświęcała każdą wolną chwilę na robienie zdjęć, samodzielnie studiując kompozycję, oświetlenie i niuanse techniczne.

„Córko” – powiedział jej ojciec pewnego wieczoru, gdy siedzieli w jego gabinecie wśród rysunków i książek. „Czy znasz sekret szczęśliwego życia? Musisz robić to, co sprawia, że ​​twoje serce śpiewa”.

Tego wieczoru wyglądał na zmęczonego. Siwe włosy zabarwiły mu skronie na biało, a zmarszczki wokół oczu pogłębiły się. Ale jego uśmiech pozostał równie ciepły.

„Mama nie zrozumie, tato” – westchnęła Anya, ciągnąc za długi kosmyk włosów. Już dawno temu obcięła warkocze, ale nawyk pozostał.

„Mama cię kocha” – odpowiedział cicho ojciec. „Ona się po prostu boi. Wiesz, strach o dzieci może przybierać dziwne formy”.

Tej nocy Michaił Pietrowicz nie mógł spać. Około trzeciej poszedł do kuchni napić się wody. Położył się. Ale rano się nie obudził.

Pogrzeb minął jak mgła. Anya pamiętała tylko dłoń matki, ściskającą jej dłoń tak mocno, że aż bolała. I ciszę – niekończącą się, przytłaczającą ciszę ich mieszkania, gdzie każdy kąt przypominał o jej ojcu.

„Musisz iść naprzód” – powiedziała Elena Wiktorowna tydzień później. „Ojciec chciał, żebyś zdobyła wykształcenie. Skup się na nauce”.

A Anya próbowała. Naprawdę. Ale jurysprudencja wydawała jej się sucha i bez życia. Ale fotografia… przez obiektyw aparatu świat nabierał życia, nabierał barw i znaczenia.

Pod koniec trzeciego roku wiedziała już na pewno, że to nie jest jej droga. Zaczęła coraz częściej opuszczać wykłady, spędzając czas w studiu fotograficznym, które otworzyło się w miejskim Centrum Społeczności.

„Masz wyjątkową perspektywę” – powiedział jej dyrektor studia, Aleksander Iwanowicz, siwowłosy mężczyzna o uważnych, niebieskich oczach. „Nie tylko fotografujesz ludzi – opowiadasz ich historie”.

Jej prace zaczęły zyskiwać na popularności. Najpierw mała wystawa w Domu Kultury, potem publikacja w lokalnym magazynie. A potem niespodziewana oferta od FocusArt, renomowanego studia fotograficznego z oddziałami w całym kraju.

„Mamo, posłuchaj” – Anya zebrała całą swoją odwagę na tę decydującą rozmowę. „Chcę ci coś pokazać”.

Elena Wiktorowna siedziała przy biurku, sprawdzając zeszyty. Schudła w ciągu ostatnich trzech lat, a jej ciemne włosy przedwcześnie posiwiały, ale jej postawa pozostała wyprostowana jak zawsze, a spojrzenie bystre i uważne.

„O co chodzi, Anno?” Podniosła wzrok znad zeszytów. Ostatnio coraz częściej zwracała się do córki pełnym imieniem, jakby chciała się od niej oddalić.

Anya rozłożyła na stole swoje zdjęcia – swoje najlepsze prace. Portrety, pejzaże, sceny rodzajowe. Każde zdjęcie to cząstka jej duszy.

„Czy to twoje?” w głosie matki zabrzmiała nieznana nuta.

„Tak. Zostały zauważone, mamo. FocusArt oferuje mi staż. To szansa…”

„Staż?” Elena Wiktorowna powoli wstała. „Więc planujesz rzucić studia?”

„Nie mogę już tego robić, mamo. To nie moja bajka. Próbowałam, naprawdę próbowałam…”

„Próbowałaś?” – rozległ się głos matki. „Obiecałaś ojcu…”

„Tata chciał, żebym była szczęśliwa!” Anya poczuła, jak drżą jej ręce. „Powiedział mi, żebym podążała za marzeniami!”

„Sny nie karmią, Anno! Myślisz, że nie śniłam? Myślisz, że nie chciałam czegoś więcej? Ale wybrałam stabilizację, bezpieczeństwo. I jestem wdzięczna moim rodzicom za to, że mnie poprowadzili!”

„O czym śniłaś, mamo?” – zapytała cicho Anya, patrząc na matkę. Po raz pierwszy od dawna dostrzegła w jej oczach coś innego niż surowość – ukryty ból, stary i głęboki.

Elena Wiktorowna odwróciła się do okna. Na zewnątrz mżył lekki jesienny deszcz, zacierając kontury domów.

„Chciałam zostać pianistką” – powiedziała w końcu. „Miałam talent, wszyscy nauczyciele tak mówili. Ale moi rodzice… byli zwykłymi ludźmi. Mój ojciec był kierowcą, a matka sprzedawczynią. A muzyka… Mówili, że muzyka to nie jest poważna sprawa”.

Zatrzymała się na chwilę, po czym zwróciła się ostro do córki:

„I wiesz co? Mieli rację! Zdobyłem dyplom nauczyciela, mam stabilną pracę i szacunek kolegów. A ci, którzy zajęli się muzyką… wielu z nich ledwo wiąże koniec z końcem, dorabiając dorywczo”.

„Ale jesteś nieszczęśliwa, mamo” – powiedziała Anya, podchodząc bliżej. „Widzę to. Kiedy ostatni raz siedziałaś przy pianinie?”

„Szczęście to luksus, Anno” – warknęła Elena Wiktorowna. „Ważniejsze jest, żeby czuć się bezpiecznie i mieć pewność siebie w przyszłości”.

• A tata powiedział…

„Twój ojciec!” – gorycz przebiła się przez głos matki. „Był wspaniałym człowiekiem, ale… Wiesz, ile razy jego projekty były odrzucane? Ile nocy przesiadywał, poprawiając rysunki? Gdyby nie mój stały dochód…”

Urwała, jakby powiedziała za dużo. Anya zamarła, oszołomiona nagłym odkryciem.

• Nie wiedziałem…

„Oczywiście, że nie. Nigdy nie okazywał, jak bardzo mu ciężko. Zawsze się uśmiechał, zawsze mówił o marzeniach i kreatywności. A ja… musiałam być praktyczna. Ktoś musi twardo stąpać po ziemi!”

W pokoju zapadła ciężka cisza. Anya spojrzała na matkę, jakby widziała ją po raz pierwszy: napięte ramiona, gorzka linia na ustach, zmęczone oczy.

„Mamo, ale tacie się udało” – powiedziała cicho. „Jego najnowsze projekty…”

„Za późno” – Elena Wiktorowna pokręciła głową. „Wiesz, co powiedział mi tydzień wcześniej… przed tym dniem? »Lena, przepraszam, że zmusiłem cię do bycia silną. Chciałem dać ci szansę powrotu do muzyki…«”

Nagle zamilkła, zakrywając twarz dłońmi. Anya nigdy nie widziała, żeby jej matka płakała – ani na pogrzebie, ani potem. Elena Wiktorowna zawsze trzymała się prosto, jakby połknęła rózgę.

„Nie chcę dla ciebie takiego losu” – powiedziała w końcu jej matka, odzyskując spokój. „Nie chcę, żebyś żałowała straconych szans”.

„Ale czyż nie o tym mówię?” Anya delikatnie dotknęła ramienia matki. „Nie chcę żałować, że nie spróbowałam przez dwadzieścia lat”.

„Masz talent do prawa” – Elena Wiktorowna uparcie pokręciła głową. „Profesor Sokołow mówi…”

„To nie moja bajka, mamo!” Anya poczuła narastającą w niej rozpacz. „Mogę nauczyć się prawa, mogę zdać egzaminy. Ale to mnie dręczy od środka! Codziennie, siedząc na wykładach, myślę tylko o tym, jak złapać światło w oknie, jak uchwycić te ulotne chwile…”

Chwyciła jedno ze zdjęć:

— Patrz! To babcia przy wejściu. Widzisz, jak słońce pada na jej twarz? Jak się uśmiecha, karmiąc gołębie? Jest w tym więcej życia niż we wszystkich księgach prawniczych!

Elena Viktorovna powoli zrobiła zdjęcie, jej palce lekko drżały.

„Zaproponowano ci staż?” – zapytała po długim milczeniu. „Ile będą płacić?”

„Na początek niewiele” – odpowiedziała szczerze Anya. „Ale mam oszczędności. I pracuję w studiu na pół etatu…”

„Skończą ci się oszczędności” – przerwała jej matka. „Praca na pół etatu jest niestabilna. Gdzie będziesz mieszkać? O czym ty w ogóle myślisz?”

„Myślę, że nie mogę już dłużej okłamywać ani ciebie, ani siebie. Już się z nimi umówiłem i oczekują odpowiedzi jeszcze dziś”.

Elena Wiktorowna wyprostowała się:

„Więc podjąłeś decyzję? Nawet nie konsultując się ze mną?”

„Mamo, próbuję z tobą rozmawiać od miesięcy! Ale ty mnie nie słyszysz…”

„Nie, nie słyszysz!” – głos matki podniósł się do krzyku. „Żyjesz w jakimś wyimaginowanym świecie, gdzie wszystko jest łatwe! Gdzie możesz po prostu rzucić cztery lata szkoły…”

„Cztery lata nauki?” Anya poczuła, jak narasta w niej fala oburzenia. „I wiesz, ile mnie kosztowały te cztery lata? Zmuszałam się każdego dnia do pójścia do miejsca stłumionego niechcianą wiedzą, ambicjami innych ludzi!”

„Nie dramatyzuj” – skrzywiła się Elena Wiktorowna. „Brzmisz jak…”

„Jak tata?” Anya uniosła brodę. „Tak, jak tata! I jestem z tego dumna!”

W kuchni zapadła dźwięczna cisza. Na zewnątrz robiło się ciemno, a deszcz bębnił o szyby. Gdzieś w oddali rozległ się grzmot.

„Twój ojciec był idealistą” – powiedziała w końcu matka, a w jej głosie słychać było mieszankę czułości i goryczy. „Wierzył w cuda do końca życia. A ja… ja muszę być realistką. Ktoś musi myśleć o jutrze”.

„Ale dlaczego tym „kimś” muszę być ja?” – zapytała cicho Anya. „Dlaczego miałabym płacić za twoje niespełnione marzenia?”

Elena Wiktorowna skrzywiła się. Na jej twarzy pojawił się grymas bólu, ale szybko odzyskała panowanie nad sobą.

„Nie rozumiesz” – zaczęła. „Kiedyś zrozumiesz, że rodzice…”

„Nie, mamo” – przerwała Anya. „To ty nie rozumiesz. Nie jestem tobą. Mam własną drogę”.

Wyjęła z torby kopertę:

„Proszę spojrzeć. To recenzje mojej pracy. Aleksander Iwanowicz mówi…”

„Aleksandrze Iwanowiczu?” W głosie matki zabrzmiała nuta lodu. „Ten sam szef studia fotograficznego? Więc to tam się przesiadywałeś zamiast się uczyć!”

„Tak, wyobraź to sobie!” Anya nie mogła już dłużej tłumić emocji. „Właśnie tam! Gdzie jestem ceniona, gdzie widzą we mnie coś więcej niż posłuszną córkę, ale człowieka!”

„Człowiek?” Elena Wiktorowna uśmiechnęła się gorzko. „A co ten człowiek będzie jadł za miesiąc? Gdzie będzie mieszkał?”

„Mam plan, mamo. Katia się zgodziła…”

„Katja? Twoja frywolna przyjaciółka ze szkoły artystycznej?” Mama pokręciła głową. „Co za cudowna gromadka! Obie śnicie!”

„Nie waż się tak mówić o Katii!” – wściekła się Anya. „To prawdziwa przyjaciółka. A tak przy okazji, już sprzedaje swoje obrazy…”

— Za grosze!

„Ale ona jest szczęśliwa! Rozumiesz? Szczęśliwa!” Anya zrobiła krok w stronę matki. „Kiedy ostatnio byłaś szczęśliwa, mamo? Naprawdę szczęśliwa?”

Elena Wiktorowna zbladła. Coś na kształt strachu błysnęło w jej zielonych oczach, tak podobnych do oczu Anyi.

„Szczęście nie karmi” – powtórzyła swoje ulubione zdanie, ale teraz dostrzegła w nim nutę niepewności.

„Tata zawsze mówił co innego” – powiedziała cicho Anya. „Pamiętasz, jak bardzo cieszył się z każdego nowego projektu? Jak jego oczy się rozświetlały, gdy dzielił się swoimi pomysłami?”

„Przestań!” Głos matki się załamał. „Przestań korzystać z pamięci ojca! On… on po prostu nie miał czasu, żeby w pełni skonfrontować się z rzeczywistością. Nie miał czasu, żeby się rozczarować…”

„Nie, mamo. Udało mu się zrobić to, co najważniejsze – przeżyć życie tak, jak uważał za słuszne. I mnie tego nauczył”.

Anya wyjęła telefon z kieszeni:

— Muszę zadzwonić do Focusa. Odpowiedz. A ja powiem „tak”.

Elena Wiktorowna gwałtownie usiadła. Jej twarz stężała, usta zacisnęły się w cienką linię.

„Więc” – powiedziała z przerażającym spokojem. „Jeśli zadzwonisz teraz pod ten numer, jeśli się zgodzisz… Spakuj się i wyjdź! Nie chcę cię tolerować w moim mieszkaniu ani minuty dłużej!”

Anya zamarła z telefonem w dłoni. Gdzieś głęboko w sercu czekała na te słowa, ale i tak uderzyły ją niczym bicz.

„Nie mówisz poważnie” – wyszeptała.

„Co więcej” – warknęła matka. „Chcesz zrujnować sobie życie? Proszę! Ale nie będę na to patrzeć. Nie pomogę ci w tym szaleństwie”.

Ich spojrzenia się spotkały – dwa odcienie zieleni, dwie osobowości, dwa przeznaczenia. W oczach matki Anya dostrzegła strach – głęboki, głęboko zakorzeniony strach przed utratą kontroli, strach o córkę, strach przed nieznanym. I coś jeszcze – jakby odbicie jej własnej determinacji.

Anya drżącymi palcami nacisnęła przycisk połączenia. Trzy sygnały wydawały się wiecznością.

— Dzień dobry, tu Anna Sokolova. Co do stażu… Tak, zgadzam się.

Odkładając słuchawkę, Anya poczuła dziwną lekkość. Jakby coś, co trzymało ją w napięciu przez tak długi czas, w końcu puściło. Spojrzała na matkę.

• Zacznę się przygotowywać.

Elena Wiktorowna stała nieruchomo, tylko jej palce, zaciśnięte na oparciu krzesła, zbielały od napięcia.

„Naprawdę to zrobiłeś” – powiedziała bezbarwnym głosem. „Wszystko skreśliłeś…”

„Nie, mamo” – Anya pokręciła głową. „Niczego nie skreśliłam. Zaczynam swoją podróż”.

Poszła do swojego pokoju – jasnego, z żółtą tapetą w drobny kwiatowy wzór, którą ona i jej ojciec wybrali sześć lat temu. Na ścianach wisiały fotografie, dziesiątki fotografii. Historia jej rozwoju jako fotografki.

„Co zabierasz ze sobą?” – dobiegł głos mojej matki zza drzwi. „Nic nie masz”.

„Mam to, co najważniejsze” – Anya zaczęła zdejmować zdjęcia ze ścian. „Moje spojrzenie na świat. I wiarę mojego taty we mnie”.

„Przestań!” Elena Wiktorowna weszła do pokoju. „Przestań używać ojca jako wymówki dla swojej lekkomyślności!”

Anya odwróciła się, przyciskając do piersi stos zdjęć:

„To nie jest wymówka, mamo. To wdzięczność. Za to, że nauczyłaś mnie dostrzegać piękno. Za to, że we mnie wierzyłaś”.

Wyciągnęła z szafy starą walizkę – tę samą, którą kiedyś zabrała na letni obóz. Ile lat minęło?

„Telefon” – powiedziała nagle matka. „Zapłaciłam za niego…”

„Przejdę na inny plan” – odpowiedziała spokojnie Anya. „Nie martw się”.

Spakowała swoje rzeczy metodycznie i starannie: ubrania, książki, aparat i obiektywy – prezent od ojca na osiemnaste urodziny. Każdy przedmiot krył w sobie wspomnienia.

„A to?” Elena Wiktorowna wzięła z półki stare, oprawione zdjęcie. Przedstawiało ich troje – ją samą, uśmiechniętą, z włosami bez śladu siwizny, ojca tulącego ich oboje i małą Anię z warkoczykami.

„Zachowaj to dla siebie” – powiedziała cicho Anya. „Mam kopię”.

Zapadła ciężka cisza. Deszcz nadal bębnił za oknem.

„Wiesz” – powiedziała nagle matka, wciąż patrząc na zdjęcie – „tego dnia… To było nasze ostatnie wspólne zdjęcie. Miesiąc później zaczął mieć problemy z sercem”.

Anya zamarła z książką w rękach:

• Nigdy nie mówiłeś.

„Dlaczego?” Elena Wiktorowna uśmiechnęła się gorzko. „Więc wiesz, jak martwił się każdym odrzuconym projektem? Jak nie mógł spać w nocy? Jak…”

Przerwała i odłożyła zdjęcie na półkę:

— Przygotuj się. Jeśli już się zdecydowałeś, przygotuj się.

„Mamo” – Anya zrobiła krok w jej stronę. „Tata był szczęśliwy. Mimo wszystko był szczęśliwy, bo robił to, co kochał”.

„I zostawił nas samych” – westchnęła Elena Wiktorowna. „Z długami, z niezapłaconą hipoteką…”

— Co? — Anya zamarła. — Jakie długi?

Matka machnęła ręką:

— Nieważne. Dałem radę. Zawsze dawałem.

„Dlatego tak się boisz?” – zapytała cicho Anya. „Dlatego chcesz, żebym miała stabilną pracę?”

Łzy zabłysły w oczach Eleny Wiktorownej:

„Chcę, żebyś był chroniony. Żebyś nie musiał być taki jak ja, liczyć groszy i pożyczać od znajomych…”

„Mamo” – Anya impulsywnie przytuliła mamę. „Dlaczego mi nigdy nie powiedziałaś?”

„Dlaczego?” Elena Wiktorowna ostrożnie wyswobodziła się z jego objęć. „Żeby zszargać pamięć o twoim ojcu? Kochał cię nad życie. Kochał nas oboje. On po prostu… po prostu nie mógł żyć inaczej”.

Wygładziła bluzkę znanym gestem:

— A ty jesteś taki sam. Zupełnie jak on. Tak samo… niepraktyczny.

„Postaram się, mamo” – powiedziała Anya poważnie. „Nie zawiodę jego pamięci ani twojej. Tylko… daj mi szansę pójść własną drogą…”

Katia spotkała ją na progu jej wspólnego mieszkania – drobną, rudą, z piegami na całej twarzy i trwałymi plamami farby na dżinsach.

„Zrobiłam dla ciebie półkę w szafie” – powiedziała energicznie, pomagając jej wciągnąć walizkę do wąskiego korytarza. „I powiesiłam kilka dodatkowych haczyków na twoje ubrania”.

Ich pokój był maleńki – dwanaście metrów kwadratowych. Z sufitu zwisały girlandy, a na ścianach wisiały obrazy Katii, jasne i lekko chaotyczne, jak ona sama.

„Przepraszam za bałagan” – powiedziała Katia, zmiatając szkicowniki z łóżka. „Próbowałam posprzątać, ale…”

„Wszystko w porządku” – Anya usiadła na brzegu łóżka. Dopiero teraz zdała sobie sprawę, jak bardzo jest zmęczona. „Dziękuję, że mnie przyjęliście”.

„Daj spokój” – Katya machnęła ręką. „Pamiętasz, jak poznaliśmy się na tym głupim wykładzie z filozofii prawa?”

Anya uśmiechnęła się, przypominając sobie. Katia siedziała po drugiej stronie przejścia, bazgrząc w zeszycie zamiast robić notatki. A kiedy nauczycielka ją zganiła, spokojnie oświadczyła, że ​​wizualizuje sobie ideę sprawiedliwości.

„Zawsze byłaś odważniejsza ode mnie” – westchnęła Anya. „Od razu poszłaś swoją drogą”.

„Hej” – Katia usiadła obok niej i objęła ją ramieniem. „Ty też jesteś odważna. Tylko w inny sposób”.

Ktoś delikatnie zapukał do drzwi. W progu pojawiła się Tamara Iwanowna, matka Katii, kobieta o miłych brązowych oczach i delikatnym uśmiechu.

— Dziewczyny, tak sobie myślałam… Może herbatki?

Pół godziny później siedzieli już w kuchni. Tamara Iwanowna wyjęła dżem z szafki i przełożyła ciasteczka do miski.

„Wiesz, Aneczko” – spojrzała na dziewczynę uważnie – „ja też kiedyś wyszłam z domu. W wieku siedemnastu lat”.

Anya podniosła wzrok znad filiżanki:

• Czy to prawda?

„Tak” – Tamara Iwanowna zamyślona mieszała herbatę łyżeczką. „Moi rodzice chcieli, żebym wyszła za mąż za syna przyjaciółki mojej matki. Dobrego chłopaka, obiecującego… Ale zakochałam się w artyście. W ojcu Katii”.

Katia, słysząc znajomą historię, uśmiechnęła się:

• Mama nigdy tego nie żałowała, prawda?

„Nigdy” – potwierdziła Tamara Iwanowna. „Chociaż na początku było ciężko. Mieszkaliśmy w pracowni i spaliśmy na podłodze. Pracowałam dorywczo jako kelnerka, a Sierioża malował portrety na zamówienie…”

Zatrzymała się, po czym kontynuowała:

„Moi rodzice nie odzywali się do mnie przez trzy lata. A potem… potem przyjechali na pierwszą indywidualną wystawę Sierioży. Zobaczyli jego prace, zobaczyli, jak bardzo byliśmy szczęśliwi…”

„I wybaczyłeś mi?” – zapytała cicho Anya.

„Rozumiemy” – poprawiła Tamara Iwanowna. „Widzisz, Aneczko, miłość rodzicielska przybiera różne formy. Czasem dusi, czasem obraża, czasem rani… Ale zawsze jest to miłość”.

„Mama myśli, że ją zdradziłem” – Anya poczuła, jak łzy napływają jej do gardła. „Że jestem niewdzięczny…”

„Nie, kochanie” – Tamara Iwanowna zakryła dłoń dłonią. „Ona się boi. Boi się o ciebie. Strach macierzyński – czasami przybiera takie formy…”

— Próbowałem wyjaśnić…

„Nie tłumacz się” – powiedziała nagle Tamara Iwanowna. „Po prostu to zrób. Pokaż jej, na co cię stać. Że twój wybór jest właściwy”.

• Jak?

— Moimi fotografiami. Moim życiem. Moją siłą.

Katya zerwała się z krzesła:

— Dokładnie! Wiesz co? Zróbmy ci mały kącik do pracy! Mam stare biurko, możemy je postawić przy oknie…

„Katerina” – przerwała jej delikatnie Tamara Iwanowna. „Niech ten człowiek się opamięta. Cały sprzęt może poczekać do jutra”.

Zwróciła się ponownie do Anyi:

„Najważniejszą rzeczą, o której należy teraz pamiętać, jest to, że opuszczenie domu nie oznacza zdrady rodziny. Czasami to jedyny sposób, by pozostać wiernym sobie”.

Jej pierwszy dzień pracy rozpoczął się wcześnie rano. Anya długo stała przed lustrem na korytarzu mieszkania komunalnego, poprawiając prostą czarną sukienkę – jedyny formalny strój, jaki przyniosła z domu.

„Przestań ciągnąć cię za rękaw” – Katya wyłoniła się zza pleców, trzymając kubek kawy. „Wyglądasz świetnie”.

„A co, jeśli sobie z tym nie poradzę?” – zapytała cicho Anya. „A co, jeśli mama ma rację i koniec…”

„Dobra, przestań” – Katia zdecydowanie odwróciła przyjaciółkę w jej stronę. „Pamiętasz, co Aleksander Iwanowicz powiedział o twojej pracy?”

Anya uśmiechnęła się słabo:

— Że mam szczególny pogląd…

— Dokładnie! A wiesz, ilu fotografów widział przez trzydzieści lat swojej pracy? I polecił ci Focusa!

W studiu Anyę powitała Marina Siergiejewna, wysoka kobieta około pięćdziesiątki, z krótką fryzurą i przenikliwym spojrzeniem.

„Więc jesteś naszym nowym talentem?” Przyjrzała się dziewczynie uważnie. „Aleksander mówił o tobie. Pokaż mi, co potrafisz”.

Pierwsze zadanie okazało się nieoczekiwane – nakręcenie reklamy żywności dla niemowląt.

„Ale… nigdy nie pracowałam z dziećmi” – powiedziała Anya, zdezorientowana.

„Na czym pracowałaś?” Marina Siergiejewna zmrużyła oczy. „Portrety uliczne? Krajobrazy? Ładne, ale to nie jest fotografia komercyjna. Tam obowiązują inne zasady”.

Wyjęła teczkę z odnośnikami:

„Właśnie tego chce klient. Szczęśliwe dziecko, żywe kolory, emocje. Dasz radę?”

Anya poczuła, jak w jej wnętrzu narasta znajomy upór – ten sam, który kazał jej opuścić dom.

• Mogę sobie z tym poradzić.

Sesja zdjęciowa była zaplanowana na następny dzień. Anya spędziła całą noc przeglądając portfolio znanych fotografów dziecięcych i studiując techniki pracy z młodymi modelkami.

„Może powinnaś się przespać?” ziewnęła Katya, budząc się o trzeciej nad ranem od światła padającego z laptopa.

„Nie mogę” – Anya pokręciła głową. „Muszę być gotowa”.

Tego ranka na planie nie wszystko poszło zgodnie z planem. Dwuletni Misza, syn jednego z członków ekipy, kategorycznie odmówił uśmiechu do kamery.

„No, kochanie” – namawiała go matka. „Spójrz, pokaż mi, jaki jesteś przystojny!”

Misza zmarszczył brwi jeszcze bardziej. Marina Siergiejewna, obserwując ten proces, pokręciła głową z dezaprobatą.

A potem Anya sobie przypomniała. Przypomniała sobie, jak ojciec fotografował ją, gdy była dzieckiem – nie zmuszał jej do pozowania, a po prostu uwieczniał chwilę.

„Czekaj” – opuściła kamerę. „Czy mogę spróbować inaczej?”

Wyjęła z torby stary kalejdoskop – prezent od ojca, który zawsze nosiła przy sobie jako talizman.

„Misza, patrz, co mam” – powiedziała, kucając obok chłopca. „To magiczna tuba. Chcesz ją zobaczyć?”

Ciekawość wzięła górę nad ostrożnością. Misza podniósł kalejdoskop i zajrzał do środka. Jego oczy rozszerzyły się ze zdziwienia.

• Wow!

Klik. Pierwsza klatka to ujęcie szczerego, dziecięcego zachwytu.

• A teraz pokażmy mamie, jakie są piękne wzory!

Klik. Na drugim zdjęciu Misza wręcza kalejdoskop swojej matce z promiennym uśmiechem na twarzy.

— Czy mogę zobaczyć więcej?

Kliknij. Trzecia klatka to zaraźliwy śmiech dzieci.

Marina Siergiejewna w milczeniu obserwowała proces. Kiedy Anya skończyła filmować, podeszła do komputera, na którym wyświetlano zdjęcia.

„Ciekawe podejście” – powiedziała po długiej pauzie. „Niekonwencjonalne”.

„Jeśli będzie trzeba, mogę to nakręcić jeszcze raz” – szybko odpowiedziała Anya.

„Dlaczego?” Marina Siergiejewna zwróciła się do niej. „Te zdjęcia są prawdziwe. Mają to, czego potrzebuje klient – ​​prawdziwe emocje”.

Tego wieczoru, po powrocie do domu, pierwszym odruchem Anyi było sięgnięcie po telefon – zadzwonić do matki i opowiedzieć jej o swoim sukcesie. Ale zamarła, zdając sobie sprawę, że to niemożliwe. Między nimi wisiał mur niepewności i urazy.

„Zadzwoń” – powiedziała cicho Katia, patrząc na nią. „W końcu to nadal twoja matka”.

— A co jeśli nie odpowie?

— Zostaw wiadomość. Najważniejsze, żeby nie milczeć.

Anya długo wpatrywała się w telefon, zbierając odwagę. W końcu wybrała znajomy numer. Jeden sygnał, dwa, trzy…

„Tak?” – w głosie matki słychać było zmęczenie.

„Mamo, to ja” – Anya mocniej ścisnęła telefon. „Chciałam ci tylko powiedzieć… Miałam dziś swoją pierwszą poważną sesję zdjęciową”.

Po drugiej stronie linii zapadła cisza, która trwała kilka sekund.

„I jak poszło?” – zapytała w końcu Elena Wiktorowna.

— Dobrze. Bardzo dobrze. Wiesz, użyłem kalejdoskopu taty…

„Ten sam?” Coś na kształt ciepła zabłysło w głosie matki. „Ten, który przywiózł z podróży służbowej do Pragi?”

„Tak” – Anya uśmiechnęła się na wspomnienie. „Pamiętasz, jak spędzaliśmy godziny, oglądając te wzory?”

Kolejna pauza. Potem:

— Gdzie mieszkasz? Czy masz wszystko, czego potrzebujesz?

• Tak, mamo. Jestem u Katii. Jest tu… przytulnie.

„W mieszkaniu komunalnym?” W głosie matki znów zabrzmiała znajoma nuta dezaprobaty.

„Tymczasowo” – powiedziała szybko Anya. „Dopóki nie stanę na nogi”.

— A twoje podręczniki? Notatki?

Anya zamknęła oczy:

• Mamo, proszę. Nie wracam na uniwersytet.
• W takim razie nie mamy o czym rozmawiać.

Krótkie sygnały dotarły do ​​jej uszu. Anya odłożyła telefon, czując, jak łzy napływają jej do gardła.

„I jak było?” zapytała ostrożnie Katya.

„Wciąż to samo” – Anya otarła oczy. „Ona nie rozumie. Nie chce zrozumieć”.

Tamara Iwanowna, przechodząc z koszem prania, zatrzymała się:

„Wiesz co, dziewczyno? Twojej matce też nie jest łatwo. To tak, jakby znowu cię traciła”.

„Ale ja tu jestem, nigdzie się nie wybieram!” – wykrzyknęła Anya. „Chcę po prostu żyć swoim życiem!”

„Dokładnie – twoja” – Tamara Iwanowna skinęła głową. „I żyła tak jak twoja przez tyle lat. Wyobraź sobie, co ona czuje”.

Następnego dnia Marina Siergiejewna wezwała Anyę do swojego studia.

„Patrz” – powiedziała, rozkładając na stole zdjęcia z wczorajszej sesji. „Klient jest zachwycony. Chce podpisać z nami roczną umowę na serię kampanii reklamowych”.

Anya z niedowierzaniem patrzyła na zdjęcia:

• Czy to prawda?

„Co więcej” – Marina Siergiejewna wyciągnęła jakieś papiery. „Postanowiłam dać ci szansę. Proszę, przeczytaj warunki umowy o pracę”.

— Ale… myślałam, że mam tylko staż?

„To był staż” – skinęła głową Marina Siergiejewna. „A teraz jest praca. Oczywiście, zacznę jako młodszy fotograf, na okresie próbnym. Płaca nie jest wysoka, ale…”

“Zgadzam się!” wykrzyknęła Anya.

„Poczekaj, zanim się zgodzisz” – Marina Siergiejewna spojrzała na nią uważnie. „To poważny krok. Będą wymagania, terminy, obowiązki. Jesteś pewna, że ​​jesteś gotowa?”

Anya się wyprostowała:

„Pracowałem nad tym całe życie. Po prostu nie zawsze to rozumiałem”.

Tego wieczoru ponownie zadzwoniła do matki. Tym razem nikt nie odebrał. Zamiast tego otrzymała wiadomość: „Przyjdź odebrać zimowe ubrania. Nie będzie mnie w domu w ten weekend. Zostaw klucze w skrzynce na listy”.

„Ona nawet nie chce mnie widzieć” – powiedziała Anya z goryczą, pokazując wiadomość Katii.

„Potrzebuje czasu” – powiedziała Katia, obejmując przyjaciółkę ramieniem. „Wiesz, kiedy zdecydowałam się rzucić studia prawnicze, mój ojciec też był wściekły. A teraz przychodzi na każdą moją wystawę”.

• Ale twój ojciec…

„Ja też chciałam jak najlepiej” – przerwała Katia. „Zupełnie jak twoja matka. Oni po prostu inaczej to interpretują”.

Anya była całkowicie pochłonięta pracą w studiu. Marina Siergiejewna okazała się wymagającą, ale sprawiedliwą menedżerką.

„Masz dar” – powiedziała kiedyś po trudnej sesji zdjęciowej. „Widzisz ludzi na wylot. Ale to nie wystarczy. Potrzebna jest technika, profesjonalizm”.

• Jestem gotowy się uczyć!

„Rozumiem” – Marina Siergiejewna skinęła głową. „Właśnie dlatego zapisałam cię na kurs fotografii komercyjnej. Studio za to płaci”.

Anya zamrugała ze zdziwieniem:

• Ale dlaczego?

Marina Siergiejewna uśmiechnęła się:

„Bo przypominasz mi mnie, kiedy byłem młodszy. Tak samo uparty, tak samo… zdeterminowany.”

Po miesiącu pracy Anya prowadziła już własne projekty. Zdjęcia reklamowe przeplatały się ze szkoleniami – Marina Siergiejewna nieustannie ją do tego zmuszała.

„Światłocień jest do niczego” – powiedziała, przyglądając się innemu dziełu. „Przestań polegać wyłącznie na świetle naturalnym. Naucz się pracować z oświetleniem studyjnym”.

Moja pierwsza pensja została przeznaczona na wynajęcie małego pokoju w dzielnicy mieszkalnej.

„Będzie mi cię brakowało” – powiedziała Katia, pomagając pakować rzeczy.

„Po prostu przeprowadzam się do sąsiedniej dzielnicy” – zaśmiała się Anya. „Nie na Księżyc”.

Praca przyniosła nie tylko pieniądze, ale i kontakty. Po udanej kampanii reklamowej żywności dla niemowląt, zamówienia zaczęły napływać – od małych marek odzieżowych, lokalnych firm i klientów indywidualnych.

„Całkiem nieźle ci idzie” – zauważyła pewnego dnia Marina Siergiejewna, przeglądając statystyki. „Ale dość zabawy w piaskownicy. Jesteś gotowy na poważny projekt?”

Kampania reklamowa dla dużej firmy farmaceutycznej okazała się dużym przedsięwzięciem. Budżet był dziesięciokrotnie większy niż zwykle, terminy były napięte, a wymagania wysokie.

„Dlaczego ja?” – zapytała Anya wprost.

„Bo umiesz pracować z ludźmi” – odpowiedziała Marina Siergiejewna. „A my potrzebujemy prawdziwych emocji, a nie teatralnego spektaklu”.

Sesja zdjęciowa trwała dwa tygodnie. Anya schudła i prawie nie spała, ale efekty były tego warte – kampania zdobyła nagrodę w regionalnym konkursie fotografii reklamowej.

Dyplom dotarł pocztą. Anya obracała go w dłoniach i zdecydowanym ruchem podeszła do telefonu. Trzy sygnały, cztery…

„Tak?” – w głosie matki słychać było niepokój.

• Mamo, dostałem nagrodę. Za kampanię reklamową.

Pauza.

„Gratulacje” – odpowiedziała sucho Elena Wiktorowna. „To wszystko?”

— Nie. Chcę zaprosić Cię na otwarcie mojej wystawy indywidualnej. Za miesiąc, w Galerii Miejskiej.

— Czy zamierzasz mieć wystawę?

— Tak. Marina Sergeevna mówi, że nadszedł czas, abym pokazała moją osobistą twórczość.

Kolejna pauza, dłuższa niż poprzednio.

„Pomyślę o tym” – odpowiedziała w końcu matka.

Przygotowania do wystawy pochłonęły cały jej czas. Anya wybrała najlepsze prace, od wczesnych amatorskich zdjęć po najnowsze profesjonalne serie.

„Niezły wybór” – oceniła Marina Sergeevna. „Ale czegoś brakuje”.

• Co?

— Historie. Historia osobista.

Tego wieczoru Anya wyciągnęła swoje stare rodzinne albumy. I wśród innych zdjęć znalazła właśnie to – ostatnie, na którym byli we troje. Szczęśliwi, uśmiechnięci.

Wystawa została otwarta w deszczowy październikowy dzień. Przybyli koledzy, klienci i przyjaciele. Katia i Tamara Iwanowna przyniosły ogromny bukiet.

Elena Wiktorowna pojawiła się pod koniec. W milczeniu przechadzała się po pokoju, oglądając zdjęcia. Zatrzymała się przy ostatnim – tym z rodziną.

„Dlaczego ona tu jest?” zapytała cicho.

„Bo od tego wszystko się zaczęło” – odpowiedziała Anya. „Nasze ostatnie wspólne zdjęcie. I pierwszy krok ku temu, kim się stałam”.

„Masz talent” – powiedziała Elena Wiktorowna, wciąż patrząc na zdjęcie. „Udało ci się pokazać coś, czego nie widziałam przez te wszystkie lata”.

• Co dokładnie?

— Jakże byliśmy szczęśliwi. Wszyscy troje.

Po wystawie życie się zmieniło. FocusArt otworzył oddział w Moskwie, a Marina Sergeevna zaproponowała Anyi stanowisko dyrektora artystycznego.

— Czy dasz sobie z tym radę?

• Tak.

— Jesteś pewien? To zupełnie inny poziom odpowiedzialności.

• Jestem gotowy.

Przeprowadzka do Moskwy zajęła tydzień. Ania spakowała swoje rzeczy i wynajęła mieszkanie. Postanowiła spędzić ostatni wieczór z matką.

„Będę przylatywać co miesiąc” – powiedziała, siedząc w kuchni mieszkania rodziców. „Mam tu klientów”.

„I matka” – dodała Elena Wiktorowna.

• I matka.

Przez chwilę milczeli. Za oknem miasto tętniło życiem, tak jak rok temu, kiedy to wszystko się zaczęło.

„Wiesz” – powiedziała w końcu Elena Wiktorowna – „myliłam się”.

• W czym?

— Kiedy myślałem, że mogę żyć twoim życiem za ciebie. Ochronić cię przed wszystkimi twoimi błędami.

„To nie były błędy, mamo. To była moja droga”.

Rok później w Moskwie otwarto indywidualną wystawę Anny Sokołowej.

Wśród gości na otwarciu była kobieta o wyprostowanych plecach i uważnym spojrzeniu. Długo stała obok zdjęcia muzyka grającego na starym pianinie w parku.

„Dlaczego ta praca?” zapytała córkę.

„Bo nigdy nie jest za późno, żeby wrócić do marzeń” – odpowiedziała Anya. „Nawet jeśli trzeba je na chwilę odłożyć”.

Elena Viktorovna zapisała się na lekcje gry na fortepianie tydzień po powrocie do domu.